“咩料？”（什么料？）何家骏挑眉。
“我眼泪。”（我的眼泪。）
何家骏咀嚼的动作顿住了。
他没有笑。
关东煮蒸腾的热气氤氲上升，扑在他被雨水和汗水浸湿的脸上，蒸得皮肤发红，也模糊了他眼底翻涌的复杂情绪。
这杯廉价的滚汤，这个深夜孤岛般的便利店，这段注定腐烂在潮湿角落的关系——是他此刻唯一的真实，也是他最后的、摇摇欲坠的伪装。
何家骏忽然凑近，滚烫的唇几乎贴上陈渂钦被汗水濡湿的耳廓，灼热的呼吸钻进耳道，激起一阵细微的战栗：“你个样，”（你这副样子，）他的声音压得极低，像情人间的呢喃，又像恶魔的低语，“我今晚真喺想留低。”（我今晚真想留下来。）
“唔准。”（不准。）陈渂钦闭上眼，浓密的睫毛湿漉漉地黏在一起，试图隔绝那双几乎要将他点燃的眼睛。
“我今晚要执柜。”（我今晚要理货。）
“我就帮你执。”（我帮你理。）何家骏不退反进，膝盖强硬地挤进陈渂钦双腿之间，将他更牢固地钉在饮料柜上。
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