可一旦我下水，就很难再被任何人定义成“贤妻”。
我需要另一种名字。
火，影，或者其他。
人们说我“会混”。
他们没看见的，是我站在公文包和文件夹之间，训练自己把脸调成“中性”：不讨好，不拒绝，留白。
真正粗鲁的不是男人的手，而是他们在杯口留下的油光，那些句子里挤出来的恩赐口气。
我看见它们落在每个女人的肩背上，像灰。
拍不干净。
我恨吗？
不完全。
我更恨的是在厨房里听到的那种轻轻的叹气——他以为自己压低了声音。
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