回卧室的路上，她瞥见窗外的天色比刚才稍微浅了一点点。
冬末的夜总是这样，明明很黑，却在某一个不被人察觉的时刻变得更浅。
她关上门，躺下。
她把手心攥紧，又慢慢松开，像在确认她仍然能决定什么时候用力，什么时候不。
她在心里对自己说：不许给“在场”起名字。不许为任何“看见”赋予意义。把那些被点亮的瞬间按灭，像按灭一只过度敏感的灯。
这一次，她真的睡着了。
睡意像一片迟到很久的雪，落得很轻，也很冷，却总算把燃了一整天的地面盖住。
她在梦里没有看见任何人的脸，只看见一面白墙——上面什么都没有，连一根线都没有。
她靠在那面墙上，听见自己的心跳，一下一下，像在冬夜里校准的一只节拍器。
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